А ты метёшь безумный сор
Из головы, души и слов,
И мудрым видишь глупый вздор,
И веришь в свой молитвослов.
А для него всё - трын-трава,
Юнец, подранок, мужичок,
Судьба - не фатум, а канва
И бог весть знает, что ещё.
А ты творишь стихи-стихи,
Крылатых фраз не отобрав,
Бросаешь в логово стихий,
Не разобравшись, кто был прав.
А он идет вперёд-вперёд,
Достиг уже девятых врат.
А бес певуч - про дом поёт,
Но он - солдат, солдат, солдат…
А ты его уже не ждёшь,
Утратив смысл своих речей,
А где-то в поле спеет рожь,
И он ничей, ничей, ничей…
Понравились эти повторы, словно эхом, когда в пустоту…
Вообще, текст не простой, отнюдь, несмотря на кажущуюся простоту смысла. А тема больная.
Нелегка солдатская доля, неизвестен его путь, с этим не поспоришь. Странно выглядит слово "подранок" применительно к человеку. Подранок – это раненая птица или зверь, про человека, по-моему, так не говорят. В первых двух четверостишиях рифмы слабые (грамматические "сор-вздор", "трава-канва", однородная "слов-молитвослов"), дальше рифмы хорошие.
Удачи!