Мне нравится запах Алиготе,
Вам ближе по цвету Мерло.
Вкус жизни, во всей её наготе,
Гурманил папаша Лот,
Нектаром свою наполняя суть, —
Кто праведны, тем и Рай, —
Считал он Цимлянское за росу
В прохладные вечера.
И хаос похмелий к нему не шёл,
За долгом корчмарь не шёл,
И дочки, домой возвратясь из школ,
Рядились в парчу и шёлк.
Бедламы содомские ввергнув в прах, —
Откуда, отец, твой лоск? —
Он пил не за совесть и не за страх,
А просто вот так повелось.
Была ведь у Лота жена. Давно.
Но хаос прибрал. Молчи!
Не лечится горе. Одно вино —
Надёжный креплёный щит.
Являлись незваные: «Дядька Лот,
Накрой нам богатый стол!»
Их всех посылал он, ругая зло —
Просящих еду и соль.
И хаос в душе превращался в столб —
Огромнейший столб. До звёзд!
А хаос в крови обращался в соль,
Вином обращалась гроздь,
И снова старик наливал стакан,
И вновь становился мил.
Да только слезой по щеке стекал
Потерянный прошлый мир.