В мешанине дней пожухлых,
памятью сгребённых в кучу,
бродит
голос -
вроде
жук мой -
и усами щучит, мучит,
заще-кочет,
за-качает;
в чаще слов не чаще чудо;
посмотри моей печалью
в хаос будней,
будто
Будда.

Отстранённо, странно, страшно, сложно, можно, нужно, нежно,
не бумажка, а букашка,
не стихи, а что-то между
самоволкой в самозайцы
(– Ваш билет?
– Проезд оплачен.)
Что ж ты пялишься на пальцы,
ловкость губ совсем иначе.

На конечной остановке
все выходят,
все проснулись;
это просто
острый
сон мой,
просыпайся
в хаос улиц...