Пустота, лишь бьётся Слово,
собирая, создавая —
врёт молва, что всё Ab ovo:
всё так просто не бывает.
Хаос в мыслях и просторах—
это будни, будни,
будни...
Это — жизнь моя
в которой,
так легко, что даже трудно
выдыхать слогами радость
непокоя,
неуюта…
Это высшая награда,
где и жизнь,
и смерь —
как будто.
Нет ни завтра, ни сегодня —
междудневье, хаос, нечто.
Ни на что путём не годный,
мой язык рифмовки мечет:
не икру,
не диск железный,
не копьё —
стихи стихиям.
Аполлон мне в музы лезет,
на усы печально хилый —
не Дали, вдали гудящий,
словно шмель, гранатом
пьяный...
Я играю нынче в ящик —
в неземное
фортепьяно.
Звуки рвутся, бьют наотмашь, проникают в мозг и в сердце,
словно ешь полезный овощ,
постигая мир последствий.
Слушай всякий,
кто есть
рядом,
рифмомузыку разрухи.
Всюду Хаос, ну и ладно:
громче плачи,
жёстче муки —
пальцы вязнут
в лентах клавиш
и пускают в струны корни.
Бог, ты хаос мой оставишь?
Без него мне
станет
больно.
междудневье, хаос, нечто.
Ни на что путём не годный,
мой язык рифмовки мечет:
не икру,
не диск железный,
не копьё —
стихи стихиям.
Аполлон мне в музы лезет,
на усы печально хилый —
не Дали, вдали гудящий,
словно шмель, гранатом
пьяный...
Я играю нынче в ящик —
в неземное
фортепьяно.
Я и завтра, и сегодня
свой язык,
длины метровой,
укоряю: «Ты б, негодный,
наметал мне
осетровой
иль лососевой икорки.
Я турнул бы Аполлона,
не мигнув,
спустил бы с горки.
Взял бы пива два галлона
и завлёк к себе Эвтерпу,
как «пруссак»,
водил усами…
Тут Дали не утерпел бы –
сам растёкся бы
часами».
принесли из стран далёких?
Не готовь, Галина, ложку -
нет икры. Одни молоки
пескарей и прочих
гуппи -
рыб усатых
но
ненужных.
Сальвадор - мужик не глупый:
ест крольчатину
на ужин,
пьёт мадеру и
боржоми -
для него ещё не поздно -
И рисует по-большому:
неподвластно,
несерьёзно.
это будни, будни,
будни...
Это — жизнь моя
в которой,
так легко, что даже трудно
выдыхать слогами радость
непокоя,
неуюта…
Это высшая награда,
где и жизнь,
и смерь —
как будто.
Вышли мысли на просторы –
Тут они родили хаос:
Уравняли
плюс и сторно,
Комплимент – синоним кляуз.
Стоп! Гаишник на дорожке:
мол, проверим вас
на градус…
И «права» взял. Понарошку.
Выдыхаешь в трубку
радость.
есть у нас
свои "колёса",
есть у нас святая правда,
что в морозы
лучше пьётся,
значит, море -
по колено:
мы уйдём - куда желаем.
Кто гаишник? Хаос тлена.
Вроде, жизнь,
но только злая...
Нынче нам того и надо!
Если мир не шоколадный,
То хоть цвета шоколада...
Мир - гранит чужой науки.
В мире хаос, потому что
Зубы в деле, но не руки...
А руки где-то, и их всего две.
словно ешь полезный овощ,
постигая мир последствий.
Если мозг ты тыквой кормишь, по душе гуляешь в берцах,
Мир последствий, бывший кореш,
Свалит, след посыпав перцем.
:D
Мир - одна большая рана,
Но пока ещё не пустынь,
Если соль не немочь плачей...
Кожа с пота
Задубела.
Огурец хрустит иначе
С рюмкой водки.
После дела.
Я вышел из двора - все поглощает хаос.
С дубинками братва и чел одетый в Маус.
Вы люди или нет - я растворяю бредни
Исчезло все и колокол опять зовет к обедни
И Бог оставил Хаос - потому что он это и есть.
Недоговорённости, тайны и умолчания.
Штирлиц так не умел. Прокололся, и нет его.
Декабристы так не умели. Дорога им выпала дальняя.
Либо ты в хаосе улиц, либо хаос в твоих мечтах -
Это немного разные величины.
Не надо конкретики - от неё одна маета.
Бог нас поймёт. Бог, как и мы - мужчина.
Непонятная, но всё же,
Раздвигает утро стены
В день дождливо-непогожий
Подгорело в джезве кофе,
Промочил кроссовок в луже—
Значит нынче будет профит,
Даже если он не нужен…
Будет рифма кольцевая...
Всё, мой друг, оттанцевал я
Мне друзьями волк да ворон,
Кофе плохорастворимый,
Но, горячий, словно лава.
Ты - мудрец. Тебе и слава.
Я... Кто ж я, коль слава - мимо?..
Не кори себя, не надо
Нас, прохожих, бродят тыщи,
Под кистями винограда.
Ты сажал, тебе и слава
Баллы, если дело в балле…
Сыр смахни тихонько в траву
И сиди на пьедестале…
Как король на эшафоте -
Что мне Лисы, что мне йети,
Что мне балловые сотни?
Пью вино - оно не лечит,
Кофе пью - с него лишь спится.
Что мне сайры, воблы, лечо,
Если нечем нынче спиться?
Мне вороны сыр приносят
И поют ночами стансы.
Что мне лето, что мне осень,
Если в них чужие шансы?
Я сижу на табурете,
Табурет стоит на кухне.
Так зачем все строки эти,
Если всё во мне потухло?
Липы тянут к небу плети
Не совсем ещё потухло -
Солнце всходит на рассвете,
Подбираясь к окнам кухни
И к тебе на табурете,
Вдруг нежданно с неба рухнет
Опалив раздумий сети
И нальёт, наверно, чаю
С долькой круглою лимона
И запустит в кухню ветер,
Что развеет сумрак сонный!
В нем запас угля и газа,
Лист на дереве желтеет:
Упадёт - завянет сразу,
Чай - не водка. Толку нету
Ни для жизни, ни от жажды.
Я сижу на табурете.
Но сойду с него однажды,
Выпью водки для апломба,
Жёлтый лист в петлицу вставлю,
Вырву в зубе пробку-пломбу -
Вылью мысли. Умным стану...
По деньгам, ушедшим мимо.
День без водки слишком долог,
Даже если куришь приму.
Мысль стучит о грань стакана
Зубом с дыркой -
тарантеллу
Выпил водки и нирвана
И всё «ок», в вселенной целой.
Только бьётся мыслей улей,
И гремит летящим скерцо:
Поменять пора на стулья
Табуретку наконец-то!
Сплошь подушки и матрацы...
Мы от них уйдём в нирвану -
Мы хотим с тобой надраться.
Беломор потом. На закусь.
Чтобы вкус впитался глубже.
Табурет тут только лакмус -
Он ведь ангелам не нужен...
"Браво, Владимир!! Браво, Егор!!"
Мы с Владимиром любим "бравы" в наш адрес...
тихо на небо звезды взошли
листья деревьев шептаться
баюшки баю
Спасибо!
они придут с его исчезновением
Спасибо, Татьяна!
Спасибо, Вика!
Отлично нафилософствовал.
Только вот не каждый знает, что без хаоса нет созидания - в упорядоченном мире нет музыки, есть только гаммы...
Спасибо, Лена!