Пахнет липовым мёдом воздушный шар,
уместился в горшочек подарок друга.
Ломит с вечера кости, стал ослик стар,
незаметно подкрались к нему недуги.
А казалось, недавно мечта была
с Эверест – и собой заслоняла солнце.
Но страховка... страховка – одни слова.
Не удержится, разобьётся.

Так и сдулась мечта, как дырявый шар,
только образ остался цветной, воздушный.
На вершину взлетает порой душа...
Очень холодно там одиноким душам.
И теперь из причуд – завернуться в плед
и медовый запах вдыхать устало.
Есть лопух, есть осока, а пледа нет.
Да и радости стало мало.

2023 г.