Устав от жалоб и простуд,
лежишь, глаза зажмурив крепко
и, зиму чуя за версту,
дрожишь как сломленная ветка
березы, клена – все равно
каких пород, не в этом дело,
а в том, что небо за окном
скоропостижно побелело,
плывет – живое как тоска.
А ты, бессменный старый нытик,
не ждешь ни белки, ни свистка,
живешь в предчувствии событий
красивых, ярких – где, аллё?
Придут с каким по счету снегом?
В туман окна остывший клен,
опавшая береза следом
уходят. Выдохнешь тепло –
хандра-мерзавка-сердцеедка,
куснув, отпустит.

А в стекло –
не важно чья – стучится ветка.