«Я умер в семь утра. Надо же с чего-то начинать день»
Франко Арминио

На лугу распаханном, у межи
руки-ноги в стороны разбросав,
головой на север лежал мужик.
Жемчугами утренняя роса
украшала новенький автомат.
Остывала вздыбленная земля.
Зарастали брошенные дома,
о печальной доле своей скуля.
Кабысдохи рылись в гнилой листве,
что закрыла веки пустых криниц.
Просыпалось солнце. Лиловый свет
равнодушно падал с его ресниц.
Ветерок лазурь не спеша белил,
может, что хотел, да не мог сказать...

Прилетел потрёпанный ангел и
мужику привычно закрыл глаза.