Построждественское
………………………Февраль в душе – недобрый знак –
……………………… Манит достать чернил и плакать (с),
……………………… Как завещал нам Пастернак
……………..…………..………(Ольга Альтовская, «Прошёл кураж»)
…………………………………… http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-19840
«Февраль. Достать чернил и плакать» —
Прозрел пророчески поэт.
Как много тайных, верных знаков
Находим мы, идя вослед.
Дельфийски-мудрых, безутешных,
Звучащих пулями, навзрыд,
Когда смешалось всё кромешно,
И слякоть чёрная горит…
Прими, земля, уврачеванье
Укройся ангельским крылом:
Что не имеет оправданья —
Пусть стихнет, под церквей псалом.
Пусть перемирий весть благая
Заткнёт военное жерло’.
Звезда зажглась уже над нами,
Мы ждали это Рождество.
8.01.24
.
ГОРОД
Из погибших, Господи, лучше бы сделать город.
Разместить где-нибудь в Австралии, на просторах.
Ах, какой бы он, Боже, славный и радостный вышел:
Радуги меж дождями, флаги на крышах!
Выписали бы родных к себе, не скучали…
Корабли бы отплыли — только позволь отчалить.
Столько чу’дного было бы в новом городе этом,
Он делился б со всеми светом свои и летом.
Далеко от родины видится всё иначе:
Никогда бы, никто в нём вражды с соседом не начал —
Не помыслил бы даже с таким же как сам сражаться,
А схватил бы что — и кулак сам собой разжался…
Потому, что мы братья, Господи, все и сёстры,
Только — горем — пропасти между нами развёрсты.
И таким городам прекрасным есть место… в небе,
Только нам на Земле бы, Господи,
На земле бы…
11.02.24
Ещё зима — и хочется тепла
Уюта, пирогов и рукоделий.
Вчера метель шумела не со зла,
И настелила множество постелей.
Кого, зачем ложиться в них звала —
Безумна, холодна и безучастна?
И кажется, не кончится февраль
Бросая тень на круг, где все двенадцать
Умножат на два. Сколько длиться им,
Чудовищным виткам, маховиками
Сметающих, как время Аркаим —
Сообщества в стране с названьем память.
Когда б умели прясть свои миры —
Мы сосуществовали б в городищах.
Из старых истин — множество барыг
Всё делают наделы с пепелища…
Бросая в воздух неглиже, —
У Пастернака нынче драма:
Февраль, чернила, слёз драже
Со щёк на лист, смывая строки,
Летит. Да он, видать, поэт!..
И только музе волоокой
Скучалось в этом феврале.
Бог с ним — с ревущим корнеплодом.
И чёрный лес, и бурый снег,
Отгрохотав, плели природу,
Грачами каркали весне,
И благовест летел над миром,
Но сквозь навзрыдный слезопад
Борис не слышал музью лиру
И ставил буквы невпопад.
Зря, думаешь, ищем такие сов падения?
Я про него читала, и по моим представлением, у него хроническое опьянение жизнью было:
музыкант, поэт — зачем таким наркотики??
Совершенно уже не нужны, и так всё на пределе чувств.
Поэты — народ самоглючный)))
Распространенное в богеме явление было,
и вообще в городах.