Опять зима. Меж небом и землей
белеют свежевыпавшие флаги.
Над черной придорожной колеей,
исполнены и чести, и отваги,
дерутся птицы двух враждебных стай,
ломая перья, словно романисты.
Но эпилог – листай ты, не листай -
не прочитать,
и «аста» пусть «ла виста».
Задует ветер утром фонари,
как свечи на белково-нежном торте.
«Все будет хорошо!» - держать пари
наивно и бессмысленно, не спорьте.
И может быть, в неведанном краю,
вещать устав заученные речи,
одумается птица Гамаюн,
закутается в снег.
И станет легче.