Я видела мертвую птицу –
в снегу, кверху лапками, словно
сдавалась, бедняга, на милость
невинно глазеющей мне.
Опальная черная птица
в такое же черное утро –
она мне потом часто снилась.
И я задыхалась во сне
меж снегом летящим и снегом,
засыпавшим землю. И перья
ломались о воздух, и рвали
его как бумагу, пока
нависшее темное небо
держали на ветках деревья.
И «жизнь – это боль, и без правил» -
на ум приходила строка.

Откуда? С какой же страницы
великих писаний крамольных
поэтов и правильных граждан?
Сама ли сумела понять?
Взлетали товарищи птицы,
а жить было страшно и больно,
а жить было больно и страшно.
Но я
и опять,
и опять

смотрела на мертвую птицу…