О, Испания, доколе
Будешь сниться мне ночами?
Изабелла на престоле;
Залы пыток с палачами;
Горделивые испанцы,
Равнодушные к туристам;
Исступленье в бурных танцах;
Жуткий призрак реконкисты;
Черепа в руках монахов
На полотнах у Риберы
И блистательные махи,
Словно вызов грозной вере.
Страсть и смерть. Засилье страха.
Солнце в ярко-синем небе.
Отчего с таким размахом
Едкий дым и серый пепел?
Потому ли в душном зное
Взгляды алчуще-несыты,
Что за каждою спиной
Чёрной тенью - инквизитор?
Кровью сладко пахнет плаха,
И, в контрасте с жуткой казнью,
Жизнь, как пляшущая маха
Ослепительно прекрасна!
От креста и до порока…
В пекле гордый Торквемада
Вспоминает имя Бога…
Кров бурлит; кипят идеи...
Говорят, что Торквемада-
Сын вчерашних иудеев,
Он пошёл другой дорогой:
Стал испанским богословом.
Вспоминает имя Бога?
Имя Бога... Но какого?