Все сказано; открыт последний том,
Осталась горстка лет, и теx осталась малость.
А ты ошмётки счастья, что остались,
Привычно оставляешь на потом.

Ты по привычке сыпешь фразы в чат,
Как будто ты по-прежнему вначале,
Но нежные слова твоей печали
В миру уже вовек не прозвучат.

Ты суетишься, хвалишь этих, тех,
Тот стих - в журнал, а этот лучше в зуме…
Но после скажут: «Умер человек.
Зачем-то жил, и незаметно умер…»