Мелькают чудные подмостки,
Белеют в грозных зеркалах.
Снимаю обувь, только сбросив,
Взойду, снимая скорбь и страх.

В одних увидев блики солнца,
Смотрю, направив руки в верх.
Погреюсь снова, пепел с сердца,
Стряхну, прощая боль и желчь.

Художник Белый выбеляет,
Пустое делает — живым.
Горюет с деткой, горько плачет,
Ему знакомы гнев и стыд.

Пахнуло свежестью прохладной,
Играет музыка в дали.
Дорога манит... Необычно,
Шагну к нему, возьму лишь кисть.