Как страшно в городе пустом,
где каждый дом – уже не дом,
а груда красных кирпичей.
Оркестры снежных скрипачей
играют реквием зиме
и, может быть, случайной мне.

Как странно в городе пустом:
здесь пустота была кустом,
там – шумной улицей, клянусь,
я помню это наизусть,
как в младшей школе шестью шесть.

Но почему сейчас и здесь
так тихо в городе, мой друг,
и слышен каждый снежный звук:
высокий вьюжный, а потом –
глухой, упавший словно дом,
собой закрывший белый свет.

В моих глазах – кровавый снег,
не принят мной и не прощён.
Дай Бог, что я…
я сплю ещё.