Как будто кто-то чистил небеса
от копоти, от черноты смердящей,
да так, что всё посыпалось назад,
на землю, растревоженно, галдяще -
бесчисленными росчерками тьмы
в румяной от заката перспективе
по-над кремлём, недвижным и немым
во все века, что небеса коптили
деяния и помыслы. Теперь
взорвалось небо скопищами галок,
мол, вот награда, человек, тебе
за то, что ты так мелочен и жалок.
Иду сквозь это, голову подняв
и радуясь тому уже, что птицам
нет дела до ничтожнейшей меня.
Вся эта тьма беснуется, кружится,
но остаётся в воздухе пока,
позволив снисходительно двуногим
нам оставаться на своих ногах
и небеса коптить ещё немного.

15.10.2024

© Copyright: Птица Белая, 2024
Свидетельство о публикации №124101505992