Пиала ночи накрывает город
и зажигает звёзды-ночники.
Сны-выдумки плывут — морфеев короб
на время опустел, и очень скоро
потешники невольных грёз людских
растают в юном золоте за шторой.

Планета на перине облаков
лениво повернётся с боку на бок.

Пиала дня не терпит ночников,
стекая вязкой патокой заката
по натюрмортам старых мастеров,
где в жизни смерть, а в смерти — жизнь веков.