Пёстрая, купеческая, скоморошья,
в запахе кострищ от листьев - или казней?
ты в груди моей - подкожно, ты подвздошно
вколота, любой стрелы опасней,
вживлена,
облитая глазурью.
От белёных стен внутри мне сладко.
..не жена,
но пятнышки косульи
на берёзе - простодушной латкой -
чьею-то старательной рукою
так нашиты криво, неумело,
будто сердце я своё живое
отдала взаймы в чужое тело..
И - моя ль? берёзы? - сердцевина
истекает нежно клейким соком
там, где белый свет сошёлся клином,
где Замоскворечье - балериной
тянет шпили над рекой высокой..
Не сестра.. но тот платок в горошек,
много лет назад забытый мною, -
на плечо кукушкино наброшен:
сквозняки в Царицыно весною..
..пестрая, купеческая, скоморошья,
в запахе кострищ от листьев - или казней?..
лепит мне короны на подошвы -
чешуёй резною на дорожке -
подбоченясь, стряхивает крошки -
и подруга, и простор, и праздник..
12.12.21
Спасибо!
Спасибо, Юля!
Прости, захожу сюда редко, путешествую.
сам в Москве и учился, и работал, но - она у меня другая, наверное.
Спасибо, Юля!
Оля, вот уж никогда не думал, что ты будешь во мне сомневаться. Мы же было договорились встретиться как-то в Москве , но встреча перенесена. Стал бы ИИ с тобой встречаться?
А вдруг это я – искусственный интеллект? А кашель и подделать можно!
Впрочем, Юля меня видела
Вообще мне кажется, что стихи растут долго... Это прозу можно за полчаса написать. Да и то – потом приходится месяцами доводить до совершенства, вычищать, переделывать... А для стихов нужен покой, отдохнувшая голова... Я вот сейчас не берусь совсем за стихи. Очень сильно замотана. И вряд ли когда-нибудь что-то изменится.
Для меня как раз все наоборот, проза требует массы времени и сил, а стихи - чистая энергия, ничего из головы. Или почти ничего...