Тут нет святых и одержимых, а только павшие в неравном.
Дымят кредитные машины, растут матрёшечные храмы.
Сентябрь, всякая сорока воронам головы морочит,
но попадают ненароком частицы снов в коллайдер ночи.
И разгоняются до точки перерождений и прорывов:
так лист укрыт до срока в почке, так спит в икринке кроха-рыба.
И если совесть врёт не часто, а строго сутки через трое,
то пьёшь с собратом по несчастью, спишь с милосердия сестрою.

Потом возьмёшь ещё на сдачу кусочек мира, правды ломтик.
И вдруг поймёшь, как мало значат твои искусанные локти.