Ты говоришь о стихах, но вот ведь какая штука:
Морзе свои религии озвучивал мерным стуком —
Поэзией точек с дефисами вперемешку, —
И мир замирал, слушая сквозь наушник
Таинство. Это искренность потому что,
В печали, в безумии или даже насмешке.

Точки в себя вмещают любые чувства —
Из многоточий не сделать в эфире "пусто":
Точки — то самое Слово, что было первым.
Ныне поэты сидят над строкой недели,
А музы мозги им сверлят ручною дрелью,
В надежде найти для стихов хоть какие нервы.

Я смотрю сквозь окно — снежинки как точки. Вот же.
Или голуби на проводах — утепляют перьями кожу.
Эти точки мирские — стихи. Собирай, не мешкай!
Но поэты из пальцев высасывают слогами
Не слова. Буратин непутёвых из этих слогов строгают,
Да и те в поэтических встречах  — непроходные пешки.

Говоришь, в закомодьях бацилла и норовирус?
Те же точки, отправленные на выпас.
В них эмоции больше, чем может поэт вместить.
Так бери понемногу, и в мир возвращай стихами:
Ты собрал, что сумел — время разбрасывать камни.
Если эти камни не ранят — значит, не вышел стих...