… и приснится же – вздрогнешь, просыпаясь в ночи.
Всё по-прежнему, вроде, только сердце стучит,
аритмии сшивая как заправский ди-джей.
И встаёт, оживая, город вечных дождей,
где тяжёлое небо утонуло в Неве.
Ты ни разу там не был, кто-то скажет - не верь.
Мимоходом,
проездом,
наяву ли, во сне
у парадных подъездов гарцевал на коне
ты, великий однажды. Этот город – лишь твой.
Никому не отдашь ты ни одной мостовой,
ни дворца, ни подвала, ни единого льва.
Кровь оттенка металла – и не кровь, а мольба –
по каналам и руслам разольётся в тебе.
Словно город, ты - русский, словно русский – в беде.
Не молчи, отзывайся! Ты же знаешь, он – есть:
от кронштадтского вальса до симфонии шесть.

И сквозь тысячи нарний вновь увидишь во сне
ленинградский фонарик
в петербургском окне.