Не денди лондонский, увы, не поднимаю головы:
Не избежал людской молвы, что я – бездельник.
Копейки в долг не даст сосед, не скажет: «здравствуй и привет»!
Меня почти на свете нет, раз нет и денег.

И чтобы знали вы о том – ветшает зимнее пальто
И не окончен толстый том моих страданий.
Домашний прячется уют, и в гости люди не придут.
Из удовольствий только кнут от мирозданья.

Что помню: детские мечты про море, бури и плоты.
И «гений чистой красоты» не раз мне снился.
Ещё – высокий табурет, друзья, которых больше нет,
Засохших парочка конфет… кусочек СНИЛса…

У вас за праздничным столом я притворялся воробьём
(Ни в коем случае орлом не представлялся).
И был мой путь не прям не крив, но песни под чужой мотив
Я пел, приняв аперитив и путал галсы.

Моих желаний пустота шептала – что-то здесь не так,
Себя меняя на пятак, судьбой помятый…
Я где-то в глубине души твердил – садись, стихи пиши…
Амбиций не на малый шиш у нас, пернатых.