И вновь бегу неказистой уткой,
Худыми ножками бью асфальт.
Мой папа... Папка! Пропахла куртка!
Ты пахнешь, словно дремучий скальд –

Костром и словом. Мешок заплечный
Хранит рассказы и шелуху.
Не хитро сложено просторечье…
«Картоху лучше зарыть в золу,

А рыбу чистить с хвоста, попробуй,
В семь лет я тоже был неуклюж.
В войну картоху набью в утробу…
С тех пор её, как и жизнь, люблю»

Лицо обветрено вечной стужей,
А ты мне дорог! Мой шрам притих.
Я помню небо – меня ты кружишь!
Надёжных рук не найду других.