Меня убили сотню раз подряд.
Проснулась – рана с болью тянет душу.
Зеркальный календарь, зачем ты нужен?
Снаряд летит. Опять летит снаряд.

У боли есть предельное число.
У счастья только малые минуты,
А календарь прокручивает круто
Детали, вымораживая в слог.

Ты болен жизнью. Так прими гамбит.
Слова найдёшь на мрачных эмпиреях:
Нескучны выси в каменных аллеях.
Твой календарь покажет: ты убит.