Так не бывает, но была:
цвела, сияла и спешила
беглянка-ночь (белым-бела!)
И ветер в жо, и в ней же шило...
На поцелуи под мостом -
слетались пепельные чайки.
Наш вальс был вовсе не бостон,
и всё случилось не случайно.

Оставить юности дары
на алтарях свободной воли.
Где всё - огонь, и всё порыв
наперекор сестрице Оле.
В гранит утоптанный пиджак,
невинность порванной бретели...
Не отпускать, к себе прижав,
сорвать все ценники в ритейле.

Встречать рассвет под фонарём
на улице, где нет аптеки.
Наедине мурчать вдвоём
как разомлевшие котейки.
Не понимать, как встретит мать
до слёз залюбленную скоро.
И обнимать... и принимать
стихов рождение из сора.