Почему я объясняю им, что дела нет до нас. Переросшая, смыкаясь в фразе гулкого огня?!
Почему я притворяюсь, будто слышу в сотый раз, как кричат и просят рая в звуках битого стекла?!
Почему не знаю, каюсь и бегу за ним одним, будто не было... Глухая я для колких стран чужих...
Почему — я?! Объясняю... Ветер шепчет: "Хрупок мир..."