вечер приходит, пытаешься гнать его.
он постоянен, как серая, скучная бездна,
и не проходит — наверно, нельзя бегом —
странно уйти раньше времени,
и бесполезно.
ты начинаешь заранее вышивать
словно оборку на скатерти яркий праздник,
купишь букет незабудок,
и синева
будет тобой восхищаться из белой вазы.
миг в этот вечер становится так тягуч —
даже фонарный свет за окном томится,
и отраженье в стекле ожидает луч.
к мягкой подушке прижмутся лицо, ресницы. .
ночью приснятся зелёные облака,
детской рукой нарисованные в тетрадке.
голос знакомый, живой, с хрипотцой слегка
будет шептать непременно,
что всё —
в порядке.