И завязь образа, и лепестки предчувствий,
и стебель замысла, что их возносит ввысь
и разветвляется в неутомимом буйстве
возможностей, что въяве не сбылись, –
все обещает повесть.
Воровато
в минувшем по сусекам поскрести,
чтоб строки претворяли случай в фатум,
чтоб персонаж рождался во плоти.
Но радость, горе – все перечеканя
в слова, слова, что твой монетный двор,
писатель, небожитель и охальник,
увидит: не осталось ничего.
И под обложкой – глянцевой, манящей –
эрзацем жизни на короткий срок
мелькнут штрихи натуры уходящей:
цветок, монета, носовой платок…