Обещают похолодание, северный ветер, вечер,
Осадки в виде метелей умеренных до несносных. 
Дикторша в сетку радио косноязычно щебечет,
Выжёвывая слова, словно её язык — покрытый коростой,
О видах на урожай, ценах на чай и томаты,
Утверждает, что электричество ярче свечей по люксам
И опять о погоде. В столице в разгаре марта
Температура не выйдет в ноль, тем более, в плюсы.

Пахнет сухой крапивой — свежей найдёшь не скоро,
Капуста на щи была, да как-то под водку вышла,
А супа горячего надо бы. Возраст — всего под сорок,
Но тень от света свечи утверждает, что вдвое выше,
Полупрозрачным дрожанием напоминая
Дым от костра, мятущийся в хлопьях снежных.
Так может быть, я — заблудившийся воин Мамая,
Сумевший отбить у другого судьбу, квартиру, одежду,
Но вспомнивший о протяжных степных холодных,
Предсказанных косноязычной дикторшей милых метелях,
А томаты и электричество — это пустая мода?
Мало ли разных мод за столько лет пролетело...