Наши дороги - прямые Евклида,
их параллельность не знает границ.
Время сотрёт в порошок монолиты,
прошлое будет однажды забыто
или войдёт в череду небылиц,
но по привычке продолжат струиться
рельсами тропы. Хоть выгни дугой,
сделай восьмёркой иглу единицы
или петляй по трущобам лисицей,
так и не встретится выход благой.

Только лишь вера в иные законы,
(где параллельности строгий нон-стоп
вдруг да прогнётся, вручая корону
линиям, к пересечению склонным,
из вереницы утоптанных троп),
всё ещё дышит, летя в бесконечность.
В помощь - фантазии, грёзы и сны.
Как же без них?..
Разливается млечность
звёздного тракта, да трогает плечи
ветер осенний под шёпот луны.