Опять – сезон зонтов. Из неба дует:
циклон скорее северный, чем южный.
«Дождь обещали», - только вспомнишь всуе,
он тут как тут. Гудит проспект натужно
на сотню голосов – гадай, у скольких
автобусов, маршруток и трамваев
ни к чёрту нервы. С набережной Мойки,
немного спотыкаясь, чуть хромая,
бредут себе туристы без восторга:
кругом вода – и в сумках, и в карманах.
Друг другу говорят: «Всё слишком дорого,
но питерское! Значит, без обмана!»

***
Увы, мала родительская смета
на зрелища /сказать верней, на жалость/ -
в привычной форме чижикова цвета
и пыжиковой шапке /показалось! /
нахмурился пацан, по-птичьи юркий.
А Невский собран, строг и трёхэтажен –
ни мурзика не встретишь тут, ни мурки:
коты давно на службе в Эрмитаже.
Но, лица запрокинув, ротозеи
дивятся – ах! И шмыгают носами.
Дома-энциклопедии глазеют
на этот мир влюблёнными глазами.