Покров поздней ночи, как траурный шёлк,
Струится по окнам.
Она то заплачет о том, кто ушёл,
То слёзы просохнут,
Она же посмотрит, нежна и тиха
На общие вещи,
И сядет писать. Но любая строка
О нём. Об ушедшем.
А что не о нём - то глухая тоска,
Без проблеска счастья.
Как будто протянута с неба рука
К живому запястью.
Но Он бесконечно и звёздно далёк...
И горбятся плечи.
Её обрекли на пожизненный срок
До будущей встречи.
Лишь память любви, как мертвящая нить,
Что ночь - то прочнее.
И сердце живое, (кого в том винить?)
Живьём каменеет.
А всё, что прошепчет:"Борись и живи" -
Враждебный ей морок.
Она - пилигрим на дороге любви
И путь её долог...