День к обеду проморгается,
убегут к себе дожди.
Далеко в недосягаемость
облака летят, поди.

Не догнать, хотя и хочется.
Держит жёлтая фата.
Высоко осенним почерком
ветер пишет: улетай!

Я не птица перелётная.
В серой сутолоке встреч
мне ноябрь туманом потчевать
и последний лист беречь.