Как просто жить в молчанье золотом,
ронять слова как ночь роняет звёзды.
Безмолвье, мой кумир вуалехвостый,
владеющий неначатым листом, -
по букве цедит, скаредный тиран,
бог многоточий, всё ему не в тему.
Так в кухне ночью пропускает кран
воды секунды раковине в темя.
Так снег ложится, двор укрыв к утру,
за слоем слой, страница за страницей.
Не напишу, и значит - не сотру.
Ещё, не стану спать - не будет сниться.
Не стану думать, будет гладким лоб,
ещё один в толпе многоголовой.
Глаголом никого не обожгло.
Но всё-таки –
вначале было слово.
Уходит день. Усталость на уста
печать безмолвия как тень улыбки
уже кладёт…
Не совершу ошибки,
и не совру, и не раскрою рта,
предам огню свои черновики.
Но всё напрасно - ночью к изголовью
придут слова тоску кормить с руки.
Подступят рифмы к горлу тёплой кровью
Писать, потому что приходят слова, и пусть поморщит кто-то лоб и обвинит, укажет на ошибки..
Стихотворение о том, что автор(поэт) испытывает творческий кризис, сомневается нужно ли ему писать, интересно ли это кому-то. Возможно, это ошибка, графоманство, напрасная трата времени. Уже почти принимает решение прекратить сочинять, но понимает, что это выше его сил. Если перестанет, то тоска съест его изнутри. Как бы он ни старался отказаться от творчества, оно его настигнет: "придут слова тоску кормить с руки, подступят рифмы к горлу тёплой кровью".
Как-то так..
Спасибо, Таша.
Я думаю, что каждый творец сталкивается с подобной внутренним конфликтом, творить или бросить.
Сегодня носила свой рассказ филологу, но не сказала, что это мой. Она была в восторге, столько я услышала про произведение, что подумала, что не зря пишу.
Мне кажется, только у дураков не бывает сомнений и разочарований.
Спасибо, Артур!