Поэты и поэтики — мы труженники слов,
И к богу вашу этику — пристанище ослов —
У нас — стиль, у нас — стих
Бьётся в узкой колонке,
Словно он буйный псих,
Простынями спелёнутый…

Вывалив слово — сижу в ожидании:
Читатели — веские критики.
Несвежие мысли они не съедают,
Плюя хрящеватые икты,
Но… Первый отклик пошёл…
И сразу прямой контакт:
«Как написано хорошо!
Хорошо-то как!»

Мне хвальба приятная,
Журчащих слов ручей!
Как будто свежесть мятная,
Как лампа в сто свечей —
Талант поэта выбелит,
Пикантности придаст.
И вот кажусь я глыбою —
Рифмовщик и фантаст!

Как угадал с концовками! —
Не Пушкинский итог! —
Мне музы подтанцовками
Канкан вплетают в слог.
Стихи такие классные —
Как праздники в раю! —
Туда не все пролазиют,
Не всем билет дают!

Вот жить бы так да здравствовать —
Не зря ведь… Заслужил!

Но тянут рифмы адские,
Но рвутся струны жил.
Ведь если вышло здорово,
То в чём-то я соврал —
Не серебром, а оловом
Слова те отливал.

Вон ангел как воробушек —
Крылами бяк-бяк-бяк…
Его дела — хорошие,
А я в делах дурак.
Он всех склюёт, кто ползает,
Я их не стану есть,
Ковчег рублю берёзовый —
С ним в небо не пролезть.

Врата Петра широкие, да только вот они
Датчиками обвешеные: 
Нельзя проходить с животными,
Вдруг они — бешеные?
Вдруг они — протестанты? — 
Поди разбери под шкурой…
А привёзший — поэт — до чего же странный
И не по чину шустрый!

Плюю вокруг потопами,
Чтоб выплыть как Мазай.
Зря ангел ножкой топает
Зря он гневит глаза.
Его из рифмы вышвырну —
Был ангел и… пропал.
Я сам себе — Всевышнее,
Я сам себе — тропа.
Иду своими строками —
Попробуй догони!
И небо рифмой соткано,
И жизненные дни…

Но иногда мерещится,
Что всё во мне — пустяк.
И он, увы, не лечится
Воззвавшим из куста.
Так дай слова хвалебные,
Так высвети звездой —
Всё это крошки хлебные
Фантазиям едой.

Но взять бы те фантазии да запереть в сундук,
Чтоб по мозгам не лазили, рождая ерунду.
Мозг бел, как мел —
Доктор скажет: «Чист!..»

Стать поэтом хотел?
Грязь земную меси...