Он - скульптор по льду.
Лёд не мрамор.
Он медленно тает.
Лёд требует страсти -
Неистовой и исступлённой...

Прекрасная дева! Прекрасная,
Будто святая,
Которая в детстве в соборе
Смотрела с иконы.

А будь она в мраморе,-
Быть ей шедевром в музее,
А, может, в соборе, где кружат
Хоралы и ризы.

Но деве прекрасной лишь тешить
Глаза ротозеев
Мерцая на снимках,
Как память об этом круизе.

Толпа рассосётся.
Народ соберётся на ужин;
Прекрасную деву не ждут
Ни дворцы, ни соборы.

А старый художник остался, -
Забыт и не нужен.
И мокрое место осталось,
Но высохнет скоро.

Художник сидит,
И в глазах ни намёка на драму.
Глаза ироничны, усталы,
Немного лукавы...

- Художник, чудак,
Почему ты не выберешь мрамор?
Растаявший лёд
Не приносит
Ни денег, ни славы...

Зачем ты старался
В искусстве своём бесполезном,
Осколками льда осыпая
Лежащие снасти?

Но он улыбнулся:
- Прекрасно лишь то,
Что исчезнет -
Как жизнь, как дыханье,
Как всплеск
Быстротечного счастья...