У одиночества сто тысяч лиц,
но взгляд один стеклянных глаз холодных.
Его страна без карты, без границ,
его сады бесцветны и бесплодны.
Его зима бесснежная больна,
его рисунки - блёклые пастели.
Мы с ним вдвоём. А может, я одна
опять ложусь в сугроб своей постели
2008
Благодарю, Марина!
Спасибо, Таша!
Я бы назвала это уединением, а не одиночеством, где ты наслаждаешься тишиной и природой. И общаешься с близкими по духу людьми, где не приходиться притворяться, а быть собой, без напряга.