День поиска норы спящего лета

То ли снег, то ли дождь - не поймёшь
Не февраль, а сплошная нелепица.
Вязко хлюпает снежная дрожь.
Только в лето далёкое верится.

А весна? - безутешный вопрос.
У неё перемены без продыху.
То швыряет ледышками слёз,
то сдувает потоками воздуха.

Буду лето искать. Говорят,
что нора его где-то под мороком.
И блуждает растерянный взгляд,
пробуждая озябшие шорохи.

Может, лучше позвать? - «Отзовись!
Успокой постоянством, родимое.
Сохрани для души парадиз».
Но шагаю, наверное, мимо я.

Положу-ка сороке на хвост
заказную надежду на лучшее,
чтобы лето занявшее пост,
сообщило: «Заявка получена.
Обещаю быть милым во всём
вопреки разговорам неправильным».

Как прекрасен предутренний сон!
Снится лето в стаканчике вафельном.