Вымерший город…Он не стал пустым.
Я продолжаю всматриваться в его окна,
Но за яркими шторами и блеском витрин
Не чувствую дыхания, дни холодом сотканы.

Репетиция жизни… Построены в ряд
Буковки, точки, тире, запятые –
Они перешёптываются, они говорят,
Но я их не слышу, слова чужие…

Сонный город, опустевший двор,
Скрипят половицы сухим фальцетом,
Тусклый свет фонарей под худой забор
Бросает тени, чадит сюжетом.

На кончике пера притаилась грусть,
Затих карандаш на листе бумаги,
Повторяя сквозь сон: «Огюст, Огюст…»
А Роден завернулся в цветные стяги.

Вымерший город…Он не стал пустым,
Но плесенью отчуждения пропахли стены.
Абрикосовый сад застилает дым,
И герой всё не может уйти со сцены…

Экзальтация жизнью… Но я пуста.
Облетают цветы, погасли свечи.
Я любуюсь луной на краю моста,
Но не в силах шагнуть,
«ещё не вечер»…

2014