Моей души прекрасный лес
остыл,
осыпался,
исчез,
как будто не было и нет,
лишь полоза змеится след
на лепестках моих аорт –
не перейти его ни вброд,
ни вплавь – не тешься, не спеши.
Печальный лес моей души
тягуч и горек, словно мед,
мне жить спокойно не дает –
и силюсь я в немой тщете
о смольной шишке ли, щепе
забыться, выгореть дотла.
Течет соленая смола
по крыльям сосен и пичуг…

… и я ищу его, ищу.