Февраль. А ливень топчется по лужам,
Прохожих обдавая сонмом брызг.
Не мёд, конечно. Но бывает хуже.
Настолько хуже, что вразнос. И вдрызг.
Когда ничто не клеится, хоть лопни.
И всё буквально валится из рук.
А жизнь, как в проходном дворе гопстопник,
Наносит апперкот и следом хук.
И небо видишь даже не с овчинку
Размером, а с овечьей шерсти клок.
А добрые собратья под сурдинку
Плетут тенёта сплетен, слухов, склок.
Напасти, неудачи в разных видах
И обликах летят со всех сторон.
И сил хватает разве что на выдох.
Ну, может быть, немножечко на стон.
Когда же скрутит в узел так, что туже
И не могло, казалось бы, скрутить...
Приходит мысль: а ведь могло быть хуже.
А так — ещё терпимо. Можно жить.
дааааа.... как я это понимаю... стихотворение... и у меня такие мысли частенько сейчас...
а стихотворение хорошее... по-моему, нет у меня замечаний, всё хорошо... подумалось, что звучало бы оно "вслух" классно...
радости Вам:)
Лис
От души благодарю за понимание и добрый отклик!
Спасибо!