Он висит мечом дамокловым и пугает,
нагнетает интригу, в пути подставляет ножку:
постоянный и вечный вопрос – я уже большая?
Или можно ещё дурака повалять немножко?

Среди умных книжек и сонма газетных баек,
километров плёнок «Парамаунтов» и «Мосфильмов»
мне никак не найти ответа: "Зачем я опять скучаю?
По кому не знаю, но всё же скучаю сильно..."

Много лет минуло и стали видны огрехи
идеалов лживых. Метёт перемен пороша.
Мы идём вслепую и в тропы втыкаем вехи,
чтобы те, кто следом, сюда не ходили больше.

У костра чужого, устав мимоходом греться,
свой мирок создаём уютный, как у бабули…
Почему нас так быстро выдернули из детства?
Отчего из сандаликов в туфли переобули?

Вот уже лет тридцать по отчеству величают.
И, на паспорт глядя, впору охнуть и прослезиться.
Но, всё так же в зеркале – девочка маленькая с бантами
теребит в ладошке
потерянную рукавицу.

Потому, наверно, и щемится в норку сердце,
что не все из нас, как положено, повзрослели.
Нам всё время хочется очутиться в детстве,
чтобы спеть ту песню, которую не допели…