Когда ты не важен и годен лишь стать кошельком
для тех, кто, плюя и смеясь, квартирует на шее,
а ты не готов разбираться в мозгах и душе их,
не будучи с этим подходом хоть как-то знаком,

как жить... или выжить?
А может, и незачем жить,
когда нет ни грана того, что бы стоило жизни,
а всё что наврут на поминкобухательной тризне
ни лучше, ни хуже любой безнаказанной лжи?

Писать каждый день километр суицидных стихов,
смотреть каждый вечер на виски, таблетки и ножик,
а ночью вязать себе руки, шипеть — ты не сможешь,
не смеешь — но чувствовать — к армагеддону готов?

И — да, я ушла бы... но вы меня держите здесь,
о, вы мне не скажете "заинька", "солнышко", "киса"...
Вы есть — с этим счастьем ничто никогда не сравнится,
и вся моя жизнь — в двух словах, в двух дыханьях —
в ы   е с т ь...