...я от цвета снега почти ослеп,
погрузнело поле, согнулся лес,
невозможно мне, тяжело земле -
словно в страшном сне, мы в сугробах вязнем,
тормозит мой мир, зарываясь в снег,
мне не видно неба, я слаб и нем,
безнадёжно лето дрожит во мне,
отдавая крохи тепла напрасно,
и фантомным счастьем зовёт мираж,
невесомый след, уходящий страх,
только я блуждаю не в тех дворах:
пропаду, измотан и неприкаян,
снег - такой, что дворникам не до сна,
шар земной буксует - не их вина,
улетели прочь, позабыли нас,
в снегопаде где-то перекликаясь,
вот придёт пророк пролистать года,
и за ним мудрец, рассчитать удар,
а потом герой - и по их следам
пнёт готовый вспять раскрутиться глобус,
и про их харизму и ум, и стать
сочинят поэму на ста листах,
ну а я - из тех, кто пропал за так,
обо мне напишут: их было много...