Я прибыл с юга в непогожий день.
Застенчивое северное лето
со мной не пьёт, но наполняет всклень
обманчивую ночь молочным светом.
Трепещут островки березняка.
Луна понять не в силах, где ей место
в орбите суток - так моя строка
льнёт то к анАпесту, то к анапЕсту.
Тепло на Свири жалкое до слёз,
лишь тронь - оно тотчас пойдёт на убыль.
Черёмухи дурманящая гроздь
велит ослепнуть - только я не Врубель.
Качаются и тонут поплавки
у пристани, где тощие подростки
рыбачат, молча курят по-мужски
размятую в ладонях папироску -
одну на всех.
И ходит теплоход -
плакун-трава следы его ласкает.
Зима в сторонке притаившись ждёт.
Галдящих крякв непуганая стая
потомство поднимает на крыло.
И ночь, как день,
и нет причин для грусти.
Как будто время истины пришло -
охотилось...
поймало...
не отпустит...
охотилось...
поймало...
не отпустит..." – философская концовка.
Красивое стихотворение, Ната.
А почему "городская поэзия"? Читаешь и не видится картинка города.
Пусть будет просто, лирика.)
Спасибо, Ирина! Радуюсь Вашей оценке!