Спускался вечер в город Назарет,
домой спешили взрослые и дети.
Мальчишка, начинающий поэт,
придумывал стихи про все на свете.
Чертил тростинкой тоненькой в пыли
про петуха, что трижды крикнул утром,
про то, как кто-то серебро делил
под белых туч невинным перламутром.

И про героя, чей удел таков:
добра и злобы он глотнул немало,
но вел вперед своих учеников
по выжженой пустыне, без привала,
и стал для них началом всех начал.
Дарил улов немыслимый народу
и взмахом длани бурю укрощал,
и превращал в вино простую воду.

Лечил болезни в душах и телах,
кормил толпу всего пятью хлебами,
советовал, с улыбкой на устах,
чтобы судьбу свою решали сами.
Он призывал друг к другу быть добрей,
но чем-то неугоден стал Пилату,
и, преданный ближайшим из друзей,
мученья принял, на кресте распятый...

Мальчишка задремал под пенье муз,
но вскоре был от чудных грёз разбужен,
когда Мария крикнула: "Иисус,
иди домой! Сейчас остынет ужин..."

Вот так и мы, присядем на порог,
придумываем жизни, судьбы, лица...
Мудрее будьте, вдруг Вы тоже Бог
и все, что Вы напишете, случится.