Поёт душа скрипичная, поёт –
летит печаль холодной белой птицей,
крылами гладит фонари и лица,
тепло ладоней превращая в лёд.

О чём грустить, о чём взахлёб жалеть?
Снежинки скупо на ресницах тают
и льются по щекам заветной тайной,
а птица-счастье покидает клеть.

И стаи нот, ведомые смычком
слетаются в знакомые аккорды,
рисуют вдаль умчавшиеся годы –
те оживают в памяти легко.

Прости за то, что так и не сбылось,
что тёмной ночью раз за разом снится,
что вместо синей – белые две птицы
взмахнув крылами, разлетелись врозь.