Дом будто вымер. Комната тиха.
А ночь дрожит в предчувствии стиха:
В дверях толпятся образы и тени,
Томятся в ожидании, глядят…
И вот уже потёк по крови яд
Стихов неотвратимых и видений.

И вот уже - во сне ли, наяву? –
Я в мире неизведанном живу,
Плыву по тишине, по светотени,
По времени, по бликам на стене…
Со мной – ещё бесплотны – по волне
Плывут плоты моих стихотворений.

Свобода им. Чего ещё желать?
Но манит берегов бумажных гладь.
А ночь уже отпела, отзвучала…
И в пирамиды строф воплощена,
Оставит след и память тишина,
На белизне тетрадного причала.