Пространство хрустнуло к утру,
Расколото январским клином.
Гремела льдисто на ветру
Тяжелогроздая калина.
Лес мнился мертвенно-седым –
Не теребил дремоту-память –
Лишь выдыхал мохнатый дым
Окаменелыми губами.

И на снегу вороний след
Крикливых истин был весомей…
В кладовке отшуршавших лет
Найдётся ль то, что стоит вcпомнить?
Кусты дрожали, тьму скребя –
Статисты мёртвого балета –
Как будто не было тебя
В туманах тлеющего лета.