Истеричка

Её борщи, котлеты, пицца —
всегда некстати и горчат,
ей никогда не научиться
себя дарить, а не вручать.

Ей нравится быть истеричкой
и бить чечетку на столах.
Горит любовь её, как спичка —
но нет ни света, ни тепла.

С салатом, суши и бульоном,
с бейсбольной битою в руках,
в постель и в душу — в ботильонах
на невозможных каблуках,
чай смешивая с бергамотом,
прёт то ли сука то ли скво,
слепым безумным бегемотом,
не разбирая ничего.

Серенада королеве

Вы обольстительны, сильны,
И я достоин вас едва ли!
Вы — королева в карнавале,
а я — пустышка для блесны.

Вы объясняли: я — никто,
а вы, пардон, моя невеста,
и жизнь — для радости не место
канатоходцу в шапито,
любовь — борьба, а не игра...

Как убедительны вы были!
Вы безусловно победили,
и я за вас безумно рад.

Вы излагали через мат
Мне, дураку, законы рая,
А я в такое не играю —
Ведь я простой как сопромат!

А я все намертво забыл —
И как вы матерились жутко,
Смеялись чьим-то сальным шуткам,
И непристойностям любым,
и ставили всех на места,
в угаре громкого скандала...

Ma chère, сойдите с пьедестала,
вы по ошибке были там.

Незабудка

Есть женщины, которым не хватает
любых влюбленных глаз или ушей.
Она, конечно, просто золотая,
красотка… ну и прочие клише.
Но чувствуешь, ей будто задолжали —
мол, суетись, удерживай, лелей.
И кажется, ей никого не жаль, и
ей что мужик — что канцелярский клей.

Мир вертится вокруг неё, искрится,
и в нем она чудовищно мила,
щебечет разноцветною жар-птицей,
собой переполняя зеркала.
Она слегка на радио похожа,
и от нее — больная голова.
И катятся, как тысячи горошин,
чужие, посторонние слова...

А есть — цветёт счастливой незабудкой,
молчит, и вдруг тихонько — раз, два, три...
Плеча коснется невзначай как будто —
и вздрогнет всё от нежности внутри.

П. Фрагорийский
из кн. Многоэтажка

Иллюстрации