Месяц рыжей кукурузой
Вызревал в небесной грядке,
Бесы — чёрные людишки —
Крали звёздные блестяшки.
А поэт шальную музу
Дёргал за́ косу украдкой,
Щекотал её подмышки,
Называл своей мурашкой.
Он — поэт — мечтал о рифме,
О поэзии высокой,
Жаждал критика-убивца
И большого гонорара,
Только муза — эка фифа —
Повела себя жестоко:
Улыбалася лучисто,
Говорила: «Мы — не пара!
Ну подумай сам, красавчик:
Блок пощёчину мне врезал,
Целовал Есенин груди,
Маяковский вешал дважды.
Евтушенко — вот был мачо:
Он другую выбрал дерзко.
Ты, дружок, лишь «дятел Вуди» —
Дятлом быть способен каждый.»
Встал поэт и стукнул музу,
На косе её повесил,
А затем, открыв окошко,
Прыгнул в небо словно в море.
Месяц вызрел кукурузой,
Оборвали звёзды бесы.
В музе — девять жизней кошки.
Лишь поэт напрасно помер...
А поэт... Нам ведь это не грозит? Значит, и печалиться незачем.)
А месяц - настолько надоевший поэтам предмет, что все только и мечтают, чтобы его сожрал Небесный Кот...
А стиш классный. Привет, Егор!
Привет, Саш! Это я поэтическую щуку забросил, чтоб караси литгалактические не дремали
На земле не ведал счастья,
Только месяц стал поэту
Долгожданной кукурузой.
Знал о рифмах много что,
Только месяц перезрелый
На него впотьмах упал...
Юлия, кто бы что ни думал о себе, но мы все - дети кукурузы...
И падём от злобной музы нерадивого меча.
Вновь из искр раздуем пламя и достанем красный флаг!
Вика, это всё придирки с твоей стороны. Я о великом сочиняю, а ты блох ловишь в моих мыслях.
Я понимаю, что тема смерти одна из ведущих в поэзии современников, но обычно как-то умирают по одному, а у тебя размах поистине великий)))
И, заметь, это не тема смерти в большинстве случаев. Это тема равнодушия к смерти. Альтернатива тусклым и неинтересным стихам о любви к жизни. Хотя есть ценители и подобной поэзии.
Но вот я тут никого не убил. Поэт сам прыгал в окно - я его не толкал.
Моё восприятие мира - это то, что внутри меня, и я это никому не показываю.
А телевизор я вообще не смотрю.